Он называл себя Защитником, хотя от его "защиты" города содрогались. Этот суперзлодей в костюме, сшитом из старого флага, считал себя истинным патриотом. Его миссия? Очистить страну от "неверных", как он их называл. Методы были просты: кулаки, взрывы и полное отсутствие сомнений.
Путь его был хаотичным и кровавым. Он рыскал по темным переулкам и сияющим небоскребам, выискивая тех, кто, по его мнению, портил идеальную картину родины. Схватки были не столько боями, сколько яростными, нелепыми разрушениями. Он мог разнести пол-ресторана, пытаясь поймать вора-карманника, объявив того "врагом экономики".
Но среди всего этого абсурдного насилия зрела другая, тихая война. Всё возвращалось к отцу. Старик, ветеран, чьи тихие, разочарованные взгляды ранили сильнее любой пули. Тот самый отец, который когда-то учил его любить родину по-другому — через труд, уважение и тихую доблесть.
И вот этот человек в дурацком костюме, пахнущий порохом и безумием, начал совершать самое невероятное в своей "карьере". Он пытался найти мост через пропасть, которую вырыл сам. Неловкие звонки, сорванные визиты, подарок в виде консервов времен войны, подброшенный на крыльцо. Его попытки помириться были такими же неуклюжими и разрушительными, как и его "подвиги". Он не знал, как сказать "прости", не начав с крика "За Отечество!".
Это была странная история. История о слепом фанатизме, превратившемся в фарс, и о простом человеческом желании, которое пробивалось сквозь всю эту мишуру из патриотического бреда. Он все еще крушил всё на своем пути. Но теперь иногда, после очередного погрома, он снимал шлем и долго смотрел на потрескавшийся экран своего телефона, на котором была сохранена одна-единственная фотография.